Jean,
J'aimerais te laisser tranquille, au repos dans cette terre choisie. J'aurais aimé
que ta voix chaude ne serve maintenant qu'à faire éclore les jeunes pousses plus
tôt au printemps, la preuve, j'étais à Entraigues il n'y a pas si longtemps et je n'ai
pas souhaité faire le pèlerinage. Le repos c'est sacré !
Pardon te t'emmerder, mais l'heure est grave, Jean. Je ne sais pas si là où tu es
tu ne reçois que le Figaro comme dans les hôtels qui ne connaissent pas le débat
d'idées, je ne sais pas si tu vois tout, de là haut, ou si tu n'as que les titres d'une
presse vendue aux argentiers proche du pouvoir pour te tenir au parfum, mais
l'heure est grave!
Jean, écoute-moi, écoute-nous, écoute cette France que tu as si bien chantée,
écoute-la craquer, écoute la gémir, cette France qui travaille dur et rentre crevée
le soir, celle qui paye et répare sans cesse les erreurs des puissants par son sang
et ses petites économies, celle qui meurt au travail, qui s'abîme les poumons, celle
qui se blesse, qui subit les méthodes de management, celle qui s'immole devant
ses collègues de bureau, celle qui se shoote aux psychotropes, celle à qui on
demande sans cesse de faire des efforts alors que ses nerfs sont déjà élimés
comme une maigre ficelle, celle qui se fait virer à coups de charters, celle que l'on
traque comme d'autres en d'autres temps que tu as chantés, celle qu'on fait
circuler à coups de circulaires, celle de ces étudiants affamés ou prostitués, celle
de ceux-là qui savent déjà que le meilleur n'est pas pour eux, celle à qui on
demande plusieurs fois par jour ses papiers, celle de ces vieux pauvres alors que
leurs corps témoignent encore du labeur, celles de ces réfugiés dans leurs propre
pays qui vivent dehors et à qui l'on demande par grand froid de ne pas sortir de
chez eux, de cette France qui a mal aux dents, qui se réinvente le scorbut et la
rougeole, cette France de bigleux trop pauvres pour changer de lunettes, cette
France qui pleure quand le ticket de métro augmente, celle qui par manque de
superflu arrête l'essentiel...
Jean, rechante quelque chose je t'en prie, toi, qui en voulais à D'Ormesson de
déclarer, déjà dans le Figaro, qu'un air de liberté flottait sur Saigon, entends-tu
dans cette campagne mugir ce sinistre Guéant qui ose déclarer que toutes les
civilisations ne se valent pas? Qui pourrait le chanter maintenant ? Pas le rock
français qui s'est vendu à la Première dame de France. Ecris nous quelque chose à
la gloire de Serge Letchimy qui a osé dire devant le peuple français à quelle
famille de pensée appartenait Guéant et tout ceux qui le soutiennent !
Jean, l'huma ne se vend plus aux bouches des métro, c'est Bolloré qui a remporté
le marché avec ses gratuits. Maintenant, pour avoir l'info juste, on fait comme les
poilus de 14/18 qui ne croyaient plus la propagande, il faut remonter aux sources
soi-même, il nous faut fouiller dans les blogs... Tu l'aurais chanté même chez
Drucker cette presse insipide, ces journalistes fantoches qui se font mandater par
l'Elysée pour avoir l'honneur de poser des questions préparées au Président, tu
leurs aurais trouvé des rimes sévères et grivoises avec vendu...
Jean, l'Allemagne n'est plus qu'à un euro de l'heure du STO, et le chômeur est
visé, insulté, soupçonné. La Hongrie retourne en arrière ses voiles noires gonflées
par l'haleine fétide des renvois populistes de cette droite "décomplexée".
Jean, les montagnes saignent, son or blanc dégouline en torrents de boue,
l'homme meurt de sa fiente carbonée et irradiée, le poulet n'est plus aux
hormones mais aux antibiotiques et nourri au maïs transgénique. Et les
écologistes n'en finissent tellement pas de ne pas savoir faire de la politique. Le
paysan est mort et ce n'est pas les numéros de cirque du Salon de l'Agriculture
qui vont nous prouver le contraire.
Les cowboys aussi faisaient tourner les derniers indiens dans les cirques. Le
paysan est un employé de maison chargé de refaire les jardins de l'industrie
agroalimentaire. On lui dit de couper il coupe, on lui dit de tuer son cheptel il le
tue, on lui dit de s'endetter il s'endette, on lui dit de pulvériser il pulvérise, on lui
dit de voter à droite il vote à droite... Finies les jacqueries!
Jean, la Commune n'en finit pas de se faire massacrer chaque jour qui passe.
Quand chanterons-nous "le Temps des Cerises" ? Elle voulait le peuple instruit, ici
et maintenant on le veut soumis, corvéable, vilipendé quand il perd son emploi,
bafoué quand il veut prendre sa retraite, carencé quand il tombe malade... Ici on
massacre l'Ecole laïque, on lui préfère le curé, on cherche l'excellence comme on
chercherait des pépites de hasards, on traque la délinquance dès la petite enfance
mais on se moque du savoir et de la culture partagés...
Jean, je te quitte, pardon de t'avoir dérangé, mais mon pays se perd et comme
toi j'aime cette France, je l'aime ruisselante de rage et de fatigue, j'aime sa voix
rauque de trop de luttes, je l'aime intransigeante, exigeante, je l'aime quand elle
prend la rue ou les armes, quand elle se rend compte de son exploitation, quand
elle sent la vérité comme on sent la sueur, quand elle passe les Pyrénées pour
soutenir son frère ibérique, quand elle donne d'elle même pour le plus pauvre
qu'elle, quand elle s'appelle en 54 par temps d'hiver, ou en 40 à l'approche de
l'été. Je l'aime quand elle devient universelle, quand elle bouge avant tout le
monde sans savoir si les autres suivront, quand elle ne se compare qu'à elle
même et puise sa morale et ses valeurs dans le sacrifice de ses morts...
Jean, je voudrais tellement t'annoncer de bonnes nouvelles au mois de mai...
Je t'embrasse.
Philippe Torreton
infos : lettre reçue d'un ami par émail, les 2 photos du web
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