Je vais apporter un plus au blog d'Alain..car un de ces messages me touche "cerises à l'eau de vie" !

Eau-de-vie

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Du latin aqua vitæ, l'eau-de-vie est un produit de la distillation d'un liquide faiblement alcoolisé produit à partir de vin, de fruits, d'herbe ou de grains. Elle désigne couramment de nombreuses boissons alcoolisées telles que vodka, calvados, Lambig, aquavit, genièvre, abricotine ou sherry.

Dans les pays anglo-saxons, le terme eau-de-vie ne désigne en général que les eaux-de-vie produites à partir de fruits ou d'herbes, et non de grains.

L'eau de vie fut élaborée au Moyen Âge par des alchimistes qui tentaient de créer un élixir de longue vie^[1]. On a longtemps attribué à l'eau-de-vie des vertus médicinales. Elle servait encore à soigner les enfants jusqu’à l’aube du XX^e siècle, avec les dégâts qu’on imagine.

!!! Oui, les dégâts ne cessent de nos jours ,de conduire à une dépendance....au suicide....à la mort !

Comment faire la part des choses ?

Difficile !

* j'ai assisté à des discussions d'anciens alcooliques réunis en une association dans notre ville "La Croix d'Or" je n'oublierai jamais un témoignage , celui d'un homme qui fuyait les fêtes de Noêl à cause des chocolats à la liqueur, quelle volonté, ne pas céder et sombrer à nouveau..car la tentation est pire que le diable !

Michel Sardou
LA CORRIDA N'AURA PAS LIEU
Musique: Jacques Revaux, paroles: Michel Sardou - Pierre Delanoë


La corrida n'aura pas lieu.
Le matador est amoureux
Et sa femme... et sa femme...
Et sa femme, mes amis...
Et sa femme... et sa femme...
Elle lui gâche sa vie.

Tous les dimanches, à quatre heures,
Elle pleure
Et du lundi au samedi,
Elle prie.
Elle occupe la chapelle
Et abrutit d'appels
Les saints du paradis
Pour que les taureaux ne soient mis à mort
Que dans la boucherie.

Nous avons tous une femme,
Une mère, une soeur
Qui tremble d'apprendre,
Quel que soit notre métier,
Matador ou plombier,
Que pour éblouir un ami,
Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
On reste trois mois couché,
Malade et déprimé
Toute la nuit.

Elle a caché son habit
Joli,
Elle a brisé son épée
Olé.
Avant d'aller à confesse,
Elle le tue de caresses,
L'étouffe de baisers,
Alors le toréador,
Bien entendu, s'endort,
Épuisé.

Nous avons tous une femme,
Une mère, une soeur,
Qui tremble d'apprendre,
Quel que soit notre métier,
Matador ou plombier,
Que pour éblouir un ami,
Se prouver qu'on n'a pas vieilli,
On reste trois mois couché,
Malade et déprimé
Toute la nuit.

Mais il aime trop la gloire.
Il part.
Il court, il vole au combat,
Anda.
Ah qu'il est grand, qu'il est beau.
Les aficionados sont contents
Mais le taureau ne sort pas.
Dans toute la plaza,
On attend.

La corrida n'a pas lieu.
Le matador est amoureux
Et l'amour... et l'amour...
(Le taureau n'a pas tort.)
Et l'amour... et l'amour...
Ça vaut mieux que la mort.